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Título: Juanes, el silencio despreciable y el des-concierto que viene- Enlace 1

Texto del artículo:

Juanes, el silencio despreciable y el des-concierto que viene
Carta a Víctor Jara

Carlos Alberto Ruiz
Rebelión



21 de septiembre de 2009
Querido Víctor,
El espasmo de esta carta, hoy, tras el concierto de ayer en La Habana, es en parte
un pretexto, pues también corresponde a una vieja idea justificada sólo en el hecho
de querer rendir un homenaje íntimo a la memoria de un ser excepcional que tuvo su
voz y guitarra como armas al lado de los pueblos. Son unas líneas para expresar, a
través de un instrumento limpio y apto, lo que ahoga por dentro y necesita ser
compartido, quizá para intentar sanar de ese modo una vieja herida recién abierta,
hace apenas unas horas, unos minutos. Mejor de esta forma, aunque podría haber sido
un artículo de un modesto análisis político o sociológico, referido en general al
mal estado de nuestra cultura, para usar así un puente freudiano. Cuando digo esto,
quiero decir deliberadamente la cultura de la izquierda, de ese espectro de hombres
y mujeres en minoría que construyen alternativas y humanismos frente al dominio del
capitalismo, y quiero subrayar cultura
para pensar sobre los modelos que tenemos como ejemplares, como valores.
Comenzaré por contarte brevemente que en Colombia, de donde es el cantante Juanes,
se mata desde hace años, a gente del pueblo, por decenas de miles, y que allí hay
millones de indigentes, de hambrientos, de excluidos. Millones de empobrecidos en un
país de inmensas riquezas. Que a lo largo de estas décadas han sido asesinados cerca
de 50 mil militantes de izquierda, de partidos, de comunidades campesinas, de
sindicatos, de indígenas y afrodescendientes; que cientos y cientos de jóvenes
pobladores que seguramente escucharon la camisa negra de Juanes, murieron hace unos
meses con las camisas verdes que los militares les pusieron antes de ser ejecutados
y presentados falsamente como guerrilleros dados de baja; que hay unos 15 mil
detenidos-desaparecidos; miles de torturados; miles de presos en inhumanas
condiciones de reclusión; cerca de 5 millones de refugiados internos. Qué voy a
contar que no sea conocido: sobre cómo hay un poder mafioso, de
narcotraficantes y paramilitares, de oligarquías y multinacionales voraces, cuyas
fuerzas armadas han acudido a la mutilación con motosierra, a rajar el vientre de
las mujeres sospechosas de insurgentes, a la violación carnal, a jugar fútbol con
la cabeza de sus víctimas, como sucedió con Marino López, caso en una cadena de
hechos que hace pocos días un genocida ex general refirió como sucesos sabidos en
un contexto bajo control del hoy presidente Uribe Vélez, el “demócrata” que se
encaballado en el gobierno gracias al asesinato. Por que allí, Víctor, donde se han
aniquilado sueños de transformación, reina el crimen y la impunidad que lo premia.
Escribo esto con estupor. Con pesar. Veo, escucho y leo sobre un gran concierto.
Dizque histórico. Frente a la imagen del Ché, en la Plaza de la Revolución. Y estoy
impresionado. Puedo entender razones de oportunidad, de apertura, de conveniencia,
de mercado; puedo creer en motivos tácticos y estratégicos. Pero duele. Este
caballito de Troya no sólo ha enfurecido a miles de gusanos en Miami o Bogotá.
También ha penetrado en el campo de una cuestión de honor, puesto ahí, para lo que
viene. E interpela la moral o la ética, y no sólo los gustos o la estética, de seres
que no nos hemos acostumbrado a la posmodernidad de la palabra paz servida como
neutralidad, tan atractiva como la palabra reconciliación, una y otra tan
miserablemente usadas cuando sirven para ser pronunciadas tapando la injusticia, la
ignominia. La palabra paz puede así conjugarse con buen rollo, como buena onda, con
lo que sea; puede conjugarse con la nada.
Para un puñado, el concierto representa el desconcierto. Hay desfiles de la
victoria, célebres y celebrados cuando pueden doblegarse sutilmente cerebros,
cuerpos, corazones y almas, de miles que danzan con la embriaguez de los que
triunfan y callan con inteligencia. Por ese silencio tan ruinmente calculador; sin
una condena al bloqueo contra Cuba; sin una condena al Imperio que mata, por ejemplo
en Afganistán o Irak (¡quedan tan lejos!); sin palabras de solidaridad con las
víctimas de crímenes contra la humanidad cometidos en Colombia; sin palabras de
repulsa a las bases militares que amenazan a pueblos que viven procesos de cambio;
sin condena al golpe de Estado en Honduras; sin palabras que den dignidad a la
palabra paz, enferma, robada o prostituida, como Julio Cortazar alguna vez nos lo
advirtió en Madrid: puede llegar el día en que el uso reiterado de las mismas
palabras por unos y por otros no deje ver ya la diferencia esencial de
sentido…según que sean dichos por nosotros o por cualquier demagogo del
imperialismo o del fascismo (…) Esas palabras no estaban ni enfermas ni cansadas, a
pesar de que poco a poco los intereses de una burguesía egoísta y despiadada
empezaba a recuperarlas para sus propios fines, que eran y son el engaño, el lavado
de cerebros ingenuos o ignorantes, el espejismo de las falsas democracias…¿hemos
sido capaces de mirarlas de frente, de ahondar en su significado, de despojarlas de
la adherencias, de falsedad, de distorsión y de superficialidad con que nos han
llegado después de un itinerario histórico que muchas veces las ha entregado y las
entrega a los peores usos de la propaganda y la mentira? (…) Es tiempo de decirlo:
las hermosas palabras de nuestra lucha ideológica y política no se enferman y se
fatigan por sí mismas, sino por el mal uso que les dan nuestros enemigos y que en
muchas circunstancias les damos nosotros.
Por ese silencio tan mezquino y contaminante, ayer fue un día de derrota, y hoy
sigue expandida, en la pantalla del televisor y en la mente, pues aunque se apague y
se cierre también el periódico, ya lo hecho queda, en aquella Plaza donde hubo
silencio, y en los comentarios mentecatos de decenas de hombres y mujeres en páginas
de izquierda, de opinión alternativa, que se han llenado de elogios a Juanes,
mirando como otros medios, hacia otro lado. Basta recorrer miles de líneas de gente
que aparcó la solidaridad y la denuncia, a las que les falta poco por poner en el
mismo horizonte histórico y ético a Juanes como ayer estaba en alguna panorámica: al
lado de la imagen de Ernesto Guevara. Como un revolucionario. Por eso siento
vergüenza.
Cortazar está muerto. Igual que vos, Víctor. Y otros están vivos, muy vivos. Esta
carta no es una pataleta emocional ni una revuelta visceral, aunque parezca
ridícula. Lo que la provoca no es trivial. Es inaudito lo que la causa. Hemos
seguido de cerca las declaraciones de Juanes respaldando la política criminal de
Uribe, su alianza con los poderes, su simpatía con los militares, o las de Bosé
contra el proceso bolivariano de Venezuela. Con las mismas luces que hemos hecho
nuestras las letras y la voz de Silvio, a pesar de que hoy sangran muchas de sus
estrofas, que podría citar en paralelo, para discutir epistolarmente con él sobre
las contradicciones. Pero ni él tendrá forma de enterarse, ni tiempo, y yo no tengo
derecho, ni altura, ni vías para hacerlo.
Por eso esta carta a ti, a vos. Porque no te has ido. Por tu Manifiesto con el que
fuiste consecuente y digno hasta la muerte y más allá de su pasaje: por tu guitarra
trabajadora, que no es guitarra de ricos ni cosa que se parezca, por tu canto de los
andamios para alcanzar las estrellas. Que el canto tiene sentido cuando palpita en
las venas del que morirá cantando las verdades verdaderas, no las lisonjas fugaces
ni las famas extranjeras, sino el canto de una lonja hasta el fondo de la tierra…
canto que ha sido valiente, siempre será canción nueva.
Aunque nos sepamos dialécticos, aunque dudemos sobre si un hombre y la humanidad
entera pueden cambiar, pero luego luchemos por aprender y superar viles
enajenaciones, hoy en todo caso duele más esa mediocridad que nos inoculan. Duele,
no por ese nuevo héroe llamado Juanes, quien al fin y al cabo es un producto de la
época de la banalidad del bien y del mal, del buenismo nihilista y de la lógica de
la mercancía, que posa y pasa, un comerciante aprovechado que se ha lavado de la
impronta fascista llevando ayer camisa blanca, usando a miles de seguidores para su
exorcismo, un neutral cómplice, poderoso por mediático, de aquellos que tanto
repudiaba Mario Benedetti o Bertolt Brecht, o Joan, o que hoy repudia la madre de la
joven desaparecida o del muchacho asesinado en Colombia, cuya suerte no ha merecido
nunca palabras del señor Juanes, quien no es el problema, ni por uribista, ni por su
visión anti-insurgente o contraguerrillera, ni lo es
tampoco el antichavista Bosé. Somos nosotros el problema. Adentro. Porque a estas
tribus de izquierda, a nuestros pueblos en ciernes, pueden llegarle a encantar y a
cantar artífices de silencios perversos. Más allí, en la Plaza de la dignidad, de
la Revolución, donde ayer se hospedó un interesado silencio, tan egoísta y
ambicioso como su innegable eco.
Llega ahora a millones de oídos el efecto de esa comparsa, que no termina acá, sino
que apenas comienza. Vendrán más conciertos y más desconcierto. Nos debemos
preguntas. Seres que luchan por otro mundo y que aplauden la promiscua palabra paz
que hábiles bufones y no trovadores pronuncian, y quienes también luchan por nuevos
espacios de dignificación y por eso no están dispuestos a vender lo poco que queda.
Víctor, hoy miles de jóvenes en América Latina y el Caribe no saben por ejemplo
quién eras o por qué te mataron. Por lo que sea, millones beben en muchas cloacas.
Van del reggaetón a los movimientos de cadera de Shakira, no a los movimientos
sociales, que no les suenan. O algunos ostentan la presunta cultura política del
antichavista Alejandro Sanz, entre otros de los que viven en Miami o en el mundo
rico y raquítico. De eso tenemos responsabilidad. Y no corregimos con situaciones
como las de ayer.
Víctor, escribo con el afecto y el respeto que he profesado por ti, no sólo por tu
canto, que ha acompañado fiestas y lutos, con la partida de compañeros y compañeras
que, como tú, lucharon hasta la muerte, hasta la victoria, sino que hoy te escribo
esto porque se entrelaza como un grito racional, cargado de sentido y vergüenza,
como rechazo al lacerante silencio que se enseñorea en sectores de la izquierda, que
pueden tan fácil y puerilmente no leer, no enterarse, pasar página; por mera
constancia y responsabilidad personal por lo que viene, si lo de ayer no se
cuestiona y si no prende como inquietud la necesidad de dignificar las consignas en
la que la paz sea la paz con justicia, sin imperialismo, sin bloqueo, sin hambre,
sin humillación.
Lo escribo porque no ceso de escuchar las palabras que retumban y que me obligan,
las que una vez cantaste en La Habana, que quiero de este modo honrar con humildad.
Fue la noche del 4 de marzo de 1972 en la Casa de las Américas (acabo de escuchar de
nuevo la grabación), cuando te referiste a los que cantan por la moda, a los
oportunistas, a la usurpadora industria de la canción (que industrializa la canción
“que está al lado de los combates del pueblo” para desarmarla), a los ídolos
populacheros, a los cantantes protesta, a los de la canción para el turista, a los
que hacen canción de tarjeta postal, y cuando antes de la octava canción, Ni chicha
ni limoná, la comentaste diciendo que se refería a gente que no están ni allí ni
allá… Y cantaste: La fiesta ya ha comenzao, y la cosa está que arde, uste' que era
el más quedao, se quiere adueñar del baile, total a los olfatillos no hay olor que
se les escape... Ya déjese de patillas,
venga a remediar su mal, si aquí debajito 'el poncho no tengo ningún puñal, y si
sigue hociconeando, le vamos a expropiar, las pistolas y la lengua y toíto lo
demás… Usted no es na', ni chicha ni limoná, se la pasa manoseando, caramba zamba
su dignidad…
Recordé hace una semana los treinta y seis años de tu muerte, cuando te quebraron
las manos por tu guitarra con olor a primavera, como bien dice Manifiesto. Apenas
puedo disponer de estas cuartillas. Si fuera cantante te hubiera recordado coreando.
Ni tengo una buena voz ni estaba ayer en La Habana, para haber entonado en soledad
alguna estrofa tuya, como respuesta a la infamia. Ni soy por fortuna Juanes ni Bosé.
De ellos tampoco esperábamos que te recordaran. 1973 y Chile quedan también muy
lejos, para ellos, que son escasamente figurillas, a los que, como masas histéricas,
no les dice nada la historia, la memoria. No hay que pedir peras al olmo. Supongamos
que en un futuro la diplomacia no es doblez, que ese silencio no es tal, que podrá
haber creaciones del arte, de la cultura, para el combate ante lo injusto. El
criminal bloqueo contra Cuba revolucionaria sigue, el terrorismo de Estado en
Colombia sigue…
Víctor Jara, gracias por tu ejemplo, que no muere. Hoy alumbra.

Artículo de www.profesionalespcm.org insertado por: El administrador web - Fecha: 23/09/2009 - Modificar

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